Bellezza. Come fosse senza tempo. Bruciava il sole, il cuore, della terra intorno ogni metro. Eppure quella era bellezza. Perfetta, senza pretese. A pochi passi, il dolore. A pochi passi, lo stupore. Chi l’ha disegnata è un destino che non capiamo; chi l’ha fotografata è un umano di poesia che vince la malinconia. Io lo fermo, il tempo.. almeno stasera. Io lo fermo, il tempo.. e per un attimo non è più sera.
